ЗАПАХ ВРАГА
Иду по запаху, как гончая в загоне.
Без хрипа и без лёгких, налегке.
Молюсь на автомат, как на икону,
А он давно прирос к моей руке.
Я каждый камень узнаю, как друга,
Хотя сейчас мне каждый камень – плаха.
Рассветный луч, как лезвием оструган,
Но я не вижу и не слышу. Только запах.
Здесь я лежал – мой силуэт песочный.
Здесь я прошёл – уходит в вечность след.
Я застрелил тебя уже заочно,
Когда мне было минус двадцать лет...
Тогда мои отряды дворовые
Играли в неповторную войну.
Мы кушали котлеты паровые,
Нас умывали матери ко сну...
Ах память, легковетренная девка,
Уйди, сейчас не время для любви!
И пули начинают тонко спевку,
Чтобы добраться до моей крови.
Враг рядом. В сердце бьёт отмщенье,
И я прилёг виском на автомат.
Моё рассветное азартное крещенье –
Идти вперёд, чтоб не ползти назад!
И я встаю, как на парадном марше,
Как ненависть и молодость велят!
Я буду убивать. За то, что наших
Близких друзей упрятала земля...
Теперь ты не Палач, а горстка праха.
Я победил и руки не дрожат.
Я не искал тебя. Я просто шёл на запах,
Прижав к груди икону – автомат!
Константин Оборин.
Лунное смятение
Моя любимая, сегодня – ненавижу
Твой безнадежно матовый овал.
Я только от тебя сейчас завишу,
Из-за тебя душой к земле припал.
Ты – надо мной. И к Миру безразлична.
Ну, что тебе до жизней и потерь?
Ты знаешь: во Вселенной все вторично,
Одна граница – в неизвестность дверь.
Спаси меня, нелживое светило,
Уйди во мрак, не освещай спины ...
Держусь за землю. Пальцы онемило
Преступное бездушие Луны.
Нет выхода. Ты – враг мой. Это точно.
Я беззащитен в лунной глубине.
Мой первый выстрел будет главной точкой
В предательстве и в Правде о войне.
В зрачке прицела – голубая кожа.
Я позже замолю свою вину.
И знаю: завтра мне Луна поможет ...
Сегодня – я расстреливал Луну!!!
К.Оборин
Есть у Владимира Высоцкого строка:
«А на нейтральной полосе – цветы, необычайной красоты!»
НЕЙТРАЛЬНАЯ ПОЛОСА
А на нейтральной полосе – цветы.
Теперь – уже нейтральной полосе.
Цветы, как искупления кресты,
Не влажные от крови, а в росе.
На полосе длиною в сотни лет
Следы пожарищ, танков и сапог.
И тот, кто успевал взглянуть в рассвет,
Тот веровал, что есть на свете Бог!
А кто оскалясь падал на закат,
Тому уж не до Бога, не до слёз.
Давно ушедших начался парад,
Парад на самой мирной из полос.
Когда живёшь – ты любишь и грешишь,
И каешься, покуда ты живой.
То ходишь по земле, то вдруг – летишь,
И каждый день минувший – только твой!
Мы движемся к нейтральной полосе.
От нас вращается земля.
Туда дойдут избранники. Не все.
Дорога – через минные поля!
Константин Оборин.
ХРАНИ МЕНЯ, МОЙ ТАЛИСМАН
Храни меня, мой талисман,
От беспощадности и мести!
Чтоб не расцвёл опять «тюльпан»
Неотвратимым «грузом двести».
Я в этой сказке о добре,
О справедливости и чести,
Как в танке, медленно горел
И становился «грузом двести».
Как тяжело убийцей стать!
Но лучше так, чем просто павшим...
Я научился убивать.
Я был мишенью. Был – стрелявшим.
Я там уже привык к войне
И к свёрлам пулевых отверстий.
И плыл по кодовой волне
Тот позывной: «тюльпан – груз двести».
И были тысячи Россий –
Маршрут «тюльпана» засекречен...
С мольбою: «Господи, спаси!»
Вновь в поминанье ставлю свечи.
Я не забуду зуд свинца
И звёздочки могильной жести:
Отправлены друзей сердца
Посылкой в рай «тюльпаном – двести».
Константин Оборин.
Я верую!
Прости мне, Господи, за то, что я живу.
Спасибо, что не сделался калечным.
Я жизнь люблю и ею дорожу
Лишь потому, что горем был отмечен.
От каждой фразы, недомолвок или слез,
От каждой подлости в душе багреют раны.
Ведь, если их не принимать всерьез,
Не подлецами ль называемся тогда мы?
Остались в прошлом сказки и стихи
И одиссея капитана Блада…
Передо мной замаливал грехи
Прощальный крик руин Джелалабада.
Два года смерти, писем и побед…
И даже на любовь хватало силы,
И ненависть на сотни тысяч лет
Моё предназначенье осветила.
Я не погиб, но был на той черте.
И за чертой прошла моя дорога!
Я посвятил себя той высоте,
К которой нет ступеней и порогов.
Всего себя отдал за терпкий миг,
За привкус крови на губах сожженных,
За то, чтоб твой распятый горем лик
Не провожал в бессмертье батальоны.
Поэтому прости, что выжил я.
Прости, что не подлец, и не калечен.
Прости меня! И сохрани меня…
Тобой и Жизнью навсегда отмечен!
К.Оборин
ПРОСТИ, ОТЕЦ...
Прости, отец, что я не знал,
Как пули больно жалят.
Прости, что быстро уезжал,
Был счастлив, что «отправят».
Прости за писем немоту,
За фейерверк приездов,
За кровь и слёзы по лицу
В ГлавПУровских подъездах.
Прости, что часто отдыхал
На госпитальных койках,
И что вершины с боем брал,
А после – был в «попойках»...
Я просто дело продолжал,
Что начато тобою.
Гордись, ведь я не подкачал –
Я справился с войною!
Константин Оборин. |
